© Traub M., 2015
© Eksmo Kirjastus OÜ, 2015
* * *
Emale pühendatud
"Vaja on erinevaid emasid, erinevad emad on olulised." Sellest Mihhalkovi luuletusest, mida kõik nõukogude lapsed kaheksanda märtsi auks lasteaias matineel lugesid, ei saanud ma kunagi aru. Ta lobises reipalt oma vankrijuhist emast ega saanud aru – kuidas see juhtub? Koka ema? Jah, ilmselt kellelgi vedas. Kes õmbleb poistele aluspüksid? Minu ema kindlasti mitte. Kas on emasid, kes tulevad õhtul koju, valmistavad õhtusööki ja vaatavad telekat? Või vaatavad nad oma päevikut ja küsivad, kuidas neil koolis läheb? Meie puhul emaga oli kõik hoopis teisiti.
Meie elu oli väga erinev teiste perede omast. Ja mitte ainult sellepärast, et oleme emaga alati koos elanud, õigemini kolmekesi – seal oli ka vanaema, mu ema ema. Ja ka sellepärast, et mu ema ei tahtnud kunagi abielluda ega leida endale "meheõlga", millele toetuda. Ta vajas ainult mind ja mu vanaema ning mina teda ja oma vanaema.
Ema räägib kogu aeg lugusid – möödaminnes, kohvi keetes. Lood, millest mu silmad otsaesisele välja roomavad ja kohvi unustan. Lugusid, mida ei saa välja mõelda, vaid saab ainult elada, olles üks peategelasi.
Ema on see, kelleks ma lapsepõlves saada ei tahtnud. Ja selline, nagu ma praegu olla tahan.
Ta ei pürginud kunagi võimule, isegi selle sõna igapäevases, karjääri mõttes. Raha, jah, oli vaja, aga ainult meie väikese pere ülalpidamiseks. Pole kontot arveldusraamatus, pole pesamuna padja all. Emal on rahaga väga lihtne – kui on, siis tuleb kulutada. Naudinguks. Rõõmu pärast. Kui sul ei ole piisavalt, pead minema ja raha teenima. Ärge küsige, ärge laenake, ärge "sööge halli pastat", nagu talle meeldib öelda.
Ta kandis alati lühikest soengut, peaaegu "siili". Mitte sellepärast, et see oleks moes – ta juuksed ei kannatanud stressi, reisimist, veevahetust, kliimavööndeid ja ma ei tea, mida veel. Ja tal olid ka hallid juured. Ema sai väga vara halliks ja maalis basmaga. Oma tindivärvi "siili" ja helepunase huulepulgaga ei näinud ta välja nagu ükski naaber ja tuttav naine. Emal oli alati punane huulepulk, igal kellaajal.
Ja mul on alati punutised olnud. Pikk. Ma kannan endiselt pikki juukseid ega ole kunagi katsetanud lühikeste soengutega.
Pomaad. Värvisin silmad ja jätsin kahvatud huuled. Ja alles nüüd lubas ta endale punase huulepulga. Ja järsku nägin peeglist oma ema nooruspõlves. Kopeeri.
"Sa pole üldse minu moodi," kordas ta mulle kogu mu lapsepõlve, "ja see on hea.
Ja ma näen välja nagu. Ja mulle sobib punane huulepulk.
Ema kandis pükse, teksapükse, kaelusid ja riietas mind kleitidesse ja seelikutesse. Tal oli mantel – nagu sõduri mantel. Kogu hooaeg. Veekindel ja läbitungimatu. See kulus ära ainult õla pealt – koti raskusest, milles ta dokumente ja kartuleid kandis. Ja ta ostis mulle mantli ja jänesemantlid. Ei, ma ei olnud "tüdruk-tüdruk", nagu tänapäeva emad oma tütarde kohta ütlevad.
Olin Olga Ivanovna tütar ja pidin sellele ametikohale vastama.
Ma ei esitanud kunagi küsimusi, neid polnud vaja – mu ema jäi alati säravaks jutuvestjaks, segades oskuslikult reaalsust väljamõeldisega.
- Öelge mulle tõtt! - Ma küsisin.
- Miks? See pole nii huvitav. Üldiselt pole see huvitav, - vastas ta.
Vahel tundus mulle, et oleme emaga ka tegelased ühes raamatus, põnevas detektiiviloos, keda ta nii väga armastas, ja mitte elavad, päris inimesed. Tõenäoliselt oli see lapse kaitsereaktsioon sündmustele, millest ta midagi aru ei saa. Ja ka kõik inimesed minu ümber tundusid kangelastena. Väljamõeldud. Pole reaalsusest maha kirjutatud.
- Kas sa räägid kunagi, mis tegelikult juhtus? Kuidas sa elasid? Ma küsisin.
- Kui ma suren ja sa tuled minu juurde, ära unusta makki, - naeris ema.
Jah, ta naerab surma üle. Ja endast kõrgemal. Ta naerab omaenda saatuse üle, mida ta on mitu korda petnud.
* * *
See on vana Osseetia traditsioon. Kui mu vanaema suri, pidi ema temaga üleöö istuma - toas, kus kõik peeglid on musta kaltsuga riputatud ja toa keskel laual on surnud mees ja lähisugulased valvavad. hüvastijätt: nad leinavad, kisuvad juukseid, karjuvad, hädaldavad, langevad teadvusetult ...
- See on nii raske. Kuidas sa sellega hakkama said? - küsisin emalt. Ta oli üksi, kui vanaemaga hüvasti jättis. Ja kogu valu läks talle üksi. Pole kellegagi jagada.
"Jah, ma ei märganud, kuidas öö lendas," ütles mu ema.
- Nagu nii?
„Ma tülitsesin su vanaemaga terve öö. Rääkisin talle kõik, mida tahtsin. Ta vaidles, vaidles, isegi karjus tema peale. See oli esimene kord, kui ma temaga nii hästi rääkisin.
Jah, see on minu ema.
Talle pandi kohutav, surmav diagnoos. Ja mida ta tegi? Ta võttis mu kaasa ja läks Gagrasse puhkama. Ma jõin, kõndisin, käisin restoranides. Ta aitas meie perenaisel, kellelt nurga rentisime, naabrite käest õue legaalse territooriumi tagasi võita, ta abiellus tütrega väga hea peigmehe pärast. Ta isegi ei nutnud. Ta elas, sest ta tõesti tahtis elada. Siis jättis ta mu selle armukese juurde ja läks operatsioonile. Teadsin, et minuga saab kõik korda. Perenaine - tädi Rosa - õpetas mulle kompotti keetma ja nuttis. Ja ma ei saanud aru, miks ta nuttis. Kõik oli nii hea! Mul olid sõbrannad, jooksin iga päev mere äärde. Ja ma ei igatsenud oma ema sugugi. Vastupidi, ma palusin tädi Rosal mind "natukeseks ajaks" enda juurde jätta. Perenaine nuttis ja silitas mu pead.
Mulle tundub, et mu ema pettis saatust. Tal see jälle õnnestus.
Viisteist aastat hiljem tuli ta kliinikusse, kus talle tehti operatsioon, ja eakas õde kutsus kirurgi, kes opereeris. Ta oli juba pensionil.
"Olga on siin," ütles õde arstile ja ta isegi ei küsinud, kes Olga on. Lõppude lõpuks, kui mu ema oli haiglas, töötas ta - arst sai võimaluse näha oma esimesest abielust pärit poega, kelle ta oli juba ammu oma elust kustutanud, kuid mitte oma südamest. Mu süda valutas ja kui ema ilmus, lasi see lahti. Ta palus kirurgi endisel naisel haiglasse tulla ja vestles temaga mitu tundi. Arst tormas ukse alla, teadmata, mida teha - kas päästa ema, kes oli IV all, või mitte sekkuda, et ... et ema teeks imet. Naine lahkus palatist pisarates, kallistas endist abikaasat, keda ta ei tahtnud näha ega kuulda, ning tõi juba järgmisel päeval nende ühise poja haiglasse.
- Mida sa talle ütlesid? Kuidas sa sellega hakkama said? - Arst nuttis.
Ja mu ema oli nii halb, et ei saanud isegi rääkida.
Ja nüüd, pärast nii palju aastaid, seisis õde, kirurg, tema täiskasvanud poeg ja vaatas oma emale otsa.
- Kuidas sa sellega hakkama said? - küsis arst, mis tähendab, et tema patsient vabastati haigusest kuueks kuuks, maksimaalselt aastaks, ja ta elas viisteist ja ei kavatse elada vähem.
Ema naeratas ja küsis luba suitsetada.
"Mul oli palju teha," vastas naine.
Õde nuttis. Ja kutt, kirurgi poeg, vaatas kõiki ega saanud aru, mis toimub.
* * *
Tõenäoliselt oleksin ma teistsuguseks kasvanud, kui ema kompotte keetks ja aluspükse õmbleks. Aga ta oli jurist, advokaat, tegeles vara jagamise, lahutusmenetluse, pärimisvaidlustega.
Ta pääses Kirjandusinstituuti ilma eksamiteta - ta läbis riikliku kvoodi alusel loomingulise konkursi - kirjutas suurepäraselt ja lihtsalt. Kuid ta valis teise elukutse.
- Miks? Ma küsisin.
- Sest inimesed lahutavad alati, jagavad vara, surevad testamenti jätmata, armastavad ja vihkavad üksteist. Ja see teenib alati tulu.
Tal oli palju "töökohti" - Rosposyltorgi baas, Moskva linnavolikogu, vahekohus, ehitusosakonnad, seejärel - tema enda juriidiline nõustamine.
- Ja kuidas sa sellistesse kohtadesse elama said? Nad ei võtnud neid sinna tänavalt!
- Sidemed, altkäemaksud, kliendisuhted. Ja siis – ma olin väga tubli. Välimuse poolest mitte. Kuigi ka selles mõttes. Ma võitsin kohtuasju. Sellised, mille eest keegi endale ei võtnud. Ja ma tegin seda. Mul oli oma nišš – minu juurde tulid inimesed, kellele oli juba igal pool keeldutud. Ja pluss - suust suhu. Arstina anti mind käest kätte. Ma ei hoople. See oli raske. Teate, et olete kõike näinud. Kõik juhtus teie silme all ...
- Miks sa siis rikkaks ei saanud?
- Sest keel oli pikk. Ma ei teadnud, kuidas vaikida. Ta võiks ukse kinni lüüa ja selle minema saata. Ma ei kartnud. Ja ta oli sõber, kellega ta tahtis, ja mitte kellega vaja.
Jah, mu ema ei lahutanud kunagi tööd ja isiklikku elu, nii et minu jaoks olid ema klientideks Nataša tädid, Sasha onud. Inimesed, kes tulevad meie majja. Igal kellaajal. Nad helistavad öösel. Või ärgata hommikul. Nad karjuvad telefoni. Või nad vaikivad. Või nutta. Ja ema paneb köögiukse kinni, avab akna, et tubakasuitsu maha puhuda, ja töötab. Ma jäin magama mehaanilise kirjutusmasina heli peale, millele ta koputas hagiavaldusi. Ja kui mu ema magas, vahetasin ma kirjutusmasinas linti ja sisestasin tühjad lehed, pannes need kopeerpaberiga.
Olin kolmeaastane ja ma ei suutnud kõiki tähti hääldada. Ainult väga huvitatud, mitte ükskõikne inimene võis minu lobisemisest midagi aru saada. Vastasin alati oma kodutelefonile. Seega pidin varakult suhtlema õppima. See oli "täide test", nagu mu ema ütles. Kui täiskasvanu reageeris lapse häälele adekvaatselt, siis polnud ta pätt. Noh, või vähemalt mitte täiesti pätt.
- Kas ema on kodus? küsisid minult võõrad hääled.
Ma õppisin väga varakult valetama. Ema seisis mu kõrval ja esitas mulle küsimusi.
- Kes temalt küsib? küsisin viisakalt.
Kui pärast seda toru katkestati või nõuti, et ma telefoni kohe täiskasvanule üle annaksin, siis ema selle inimesega ei tegelenud. Kui nad hakkasid minuga rääkima, küsima, mis mu nimi on, kui vana ma olen ja ennast tutvustasid - ema andis inimesele võimaluse kaitseks.
Hiljem ilmus mu lemmikmäng - võtsin telefoni ja proovisin hääle järgi arvata, kes on teisel pool toru. Siis, kui need inimesed meie ukse taha ilmusid, võrdlesin oma fantaasiaid, kujutluspilti, mille ma oma kujutluses joonistasin, reaalse inimesega. Ma ei saanud sellest peaaegu kunagi õigesti aru. Hääl on väga petlik. Juhtub, et julmadele inimestele kuuluvad väga ilusad hääled ning ebameeldiva tämbri omanikud osutuvad lahketeks ja siirateks. Ja ma sain ka varakult aru – kui on väga halb, siis on väga raske, inimesed ei nuta kunagi, vastatakse kasinalt, vaoshoitult. Ja kui see on mingi jama, siis see pole kuradi väärt, siis löövad nad hüsteerias. Ema tegeles tavaliselt nendega, kes ei nutnud.
Jah, peaaegu kõik mu ema kliendid said tema sõpradeks. Ta lasi kõik majja. Tal ei olnud privaatset ruumi - tal oli lihtsam töötada. Ta uskus sõprusesse. Arvestades küünilist elukutset, karmi iseloomu ja aega iseenesest pole just kõige lihtsam ja jõukam, võiks seda pidada idiootsuseks või naiivsuseks. Aga mu ema polnud ei idioot ega naiivne. Tal olid omad ideed, kuidas see peaks olema. Ja peamine, mis mulle meelde jäi: kui uks on suletud, on aken alati lahti. Sellist asja, et üldse midagi teha ei saa, pole olemas. Sa ei pea proovima – nii on lihtsam.
Ta ütles ka, et enne kirvega kiikumist tuleks see hästi teritada. Ja veel üks asi – kui arvad, et kõik on halvasti, mine lihtsalt välja ja tõmba õhku. Ei, siiski. Sagedamini ütles ta klientidele midagi muud - kui kõik on halvasti ja pääsu pole, tasub magama minna. Või jook. Nali? Ei tea.
Kord, kui olin juba kaheksateist ja õppisin instituudis, helises telefon uuesti.
- Kes ma olen? - Mu mälu ei öelnud mulle midagi. Hääl oli imelik, mitte tuttav.
- Mees! Laps! Vau! Kuidas ma sind igatsesin! Nii palju aastaid on möödas, aga sul on ikka kõik alles! Vastad ka kõnedele! Vau! Kui vana sa oled nüüd? Onu Leva! See on onu Ljova!
- Ema pole seal, mida ma peaksin talle ütlema? - küsisin, kuna ma ei mäletanud ühtegi onu Levut.
- Issand, sa pole üldse muutunud! Sama range! Ütle oma emale, et ma helistan sulle tagasi. Tahtsin lihtsalt tänada. Jah, ma tean, palju aastaid on möödas. Viisteist vist. Olete ilmselt üsna täiskasvanud. Helistan sulle uuesti. Püüan. Laps, kas sa õpid?
- Jah, instituudis, ajakirjanduses.
- Noh, Kiseleva! Noh, teie repertuaaris! Saatke laps sellisele ametile hukka! Võõras naeris. - Mees, ütle talle, et ma armastan teda. Ma armastan sind ka. Nii hea, et ma sind kuulsin. Tead, ma tahtsin juba pikka aega helistada ja ei julgenud. Ja nüüd ma kuulsin su häält – ja ma ei karda. Mäletan, kuidas sa libisesid – sul polnud ülemisi hambaid! Ta rääkis nii naljakalt! Ja kaks patsi vibudega! Ütle kiiresti – kas sul läheb hästi? Kas pole hea? Olgu, ma pean minema. Lihtsalt öelge kindlasti oma emale, et ma helistasin! Kas sa kuuled? Anna edasi! Ütle mulle, kas ta seisab minu kõrval? Kindlasti. Kuidas ma ei saanud kohe aru. Olya! Olga! Kiseleva! Kas sa kuuled mind? vabandust. Olen väga süüdi. Mees, anna talle piip! Ma tean, et ta on seal! Ma tunnen! Olga! See olen mina, Ljova!
Mul ei olnud aega midagi öelda. Kostis lühikesi piiksu. Ema seisis mu kõrval. Ja noogutusega andis ta mulle teada, et ta ei sobi vastuvõtjaga. Ja ma, nagu lapsepõlves, ei julgenud talle alluda.
- Ta on suremas. Nii et ma helistasin, ”rääkis ta mulle.
- Kes see on? Miks sa temaga ei rääkinud? Ta küsis nii.
- Ljova. Minu sõber. Kas sa ei mäleta teda?
- Miks sa otsustasid, et ta sureb?
Ema kehitas õlgu. Ta ei vasta üldse küsimustele, mille vastused tunduvad talle ilmsed. Kas see on küünilisus, intuitsioon või tarkus, kuid ta teab, mida järgmisel hetkel kuuleb. Tunnetab inimesi, loeb nende mõtteid, teab, mida inimene vajab, juba enne, kui ta suu lahti teeb. Lapsena võlus see mind. Arvasin, et mu ema on natuke nõid.
"Peamine motiiv on raha," ütles ta mulle, nähes ära järjekordse lohutamatu kliendi, kes kannatas selle pärast, et tema abikaasa ta maha jättis, krampides ja rääkides, kuidas ta teda armastab.
- Mitte! See on armastus! - vaidlesin vastu.
- Jah. Armastus. Ja kolmetoaline korter, mida ta saab jagada. Ja ka suvila. Ja varsti sünnib tal veel üks laps, kes seda kõike pärijana pretendeerib. See on selline armastus.
- Kas sa aitad teda?
- Mitte. Ei ole huvitatud. Las ta läheb ja töötab. Vaata ringi. See on talle kasulik.
- Aga ta pakkus sellist raha! Ütlesite, et vajate uut klienti!
"Ta on loll ega saa targemaks," vastas mu ema.
Ema ei ajanud kunagi raha taga. Oli võimatu mõista loogikat, mille järgi ta nõustus seda või teist äri tegema. Aga see loogika oli kindlasti olemas. Ema kohustus kaitsma ainult neid, kes käitusid väärikalt - selle sõna mõnes globaalses tähenduses. Ta kaitses neid, kes kaitset vajasid. Kes sattusid tõelistesse hädadesse. Ja nendest, kes ukseavast hakkasid valetama, nutma, kullamägesid lubama, ähvardama, keeldus ta kohe.
"Sa olid minu jaoks kangelanna," ütlesin hiljuti oma emale.
- Ei, mul oli ka vigu, mille eest maksin.
Ema on alati olnud ja jääb maksimalistiks. Tema jaoks on kas must või valge. Tal on lihtsam ust kinni lüüa, kui seda õrnalt sulgeda. See on ilmselt põhjus, miks ma kasvasin üles täiesti erinevaks. Ma teen kompromisse isegi siis, kui võin endale haiget teha. Ma ei saa füüsiliselt vastu võidelda. Ema oli alati sirge nagu nöör, järeleandmatu, paindumatu ja mina olen painduvam, pehmem. Aga võin ka ukse kinni lüüa. Nagu mu sugulased ütlevad: "Maša reetis Olga Ivanovna." Ja ma teritan kirvest tõesti kaua, enne kui selle õlalt maha löön.
* * *
Minu lapsepõlv oli ebatavaline. Majas oli alati inimesi. Ja ma ei tea, mis tunne on üksi olla, ma ei tea, kuidas üksiolemist nautida. Minu väikeses toas magas alati keegi põrandal - tädi Lyuba, keda ta mees peksis ja lubas tappa, ning ema aitas tal lahutada. Tädi Vera, kelle vend lukud vahetanud korterist välja lasi ja tal lihtsalt polnud kuskil elada. Ema tagastas oma õigused korterile.
Ema käis mööda maja ringi telefonitoruga – juhe oli pikk ja ulatus isegi vannituppa. Õhtul koguneti kööki - tädi Lyuba tegi süüa, tädi Vera pesi nõusid - pühkis soodaga tasse ja taldrikuid. Mõnikord helises uksekell ja ma avasin selle küsimata "kes seal on?" Toidukaupade kott võis olla lävel ja lift läks juba alla ja ma ei teadnud, kes selle meie vaibale pani. Või ilmub sünge mees, annab kokku volditud ajalehe ja kaob. "Räägi oma emale," ütles ta mulle ja ma andsin selle edasi. Rasketel aegadel, kui mu emal polnud kliente (ta naljatas, et tunneb end näitlejana – vahel oli paks, vahel tühi) ja meil ei jätkunud isegi leiba, kotist või mandariinidega täidetud puukastist, banaanid, sigaretid ilmusid alati lävele. , vorst. Või ilmus mees ajalehega ja ema valas arved lauale.
- Mille jaoks see on? Ma küsisin.
Ema kehitas õlgu ega vastanud. Tal ei olnud kunagi makse ega teatud tasu. Mõnikord töötas ta üldse ilma tasuta: "Anna see tagasi, kui saate." Ja need kotid, ümbrikud, ülekanded rongijuhtide kaudu, pakid postkontorisse, ülekanded teistest linnadest olid tema töö eest tasu. Ema vaatas järgmist kasti, mille ta postkontorist võttis, ja luges selle sees olevat väikest kirja: „Head uut aastat. Tänan sind kõige eest. Lena".
- Kes see Lena on? - küsisin, tõmmates karbist välja raamatud, soojad saapad, suvekleidi, nuku ja voodipesukomplekti.
- Lena? Kas sa ei mäleta? Krasnojarskist! Noh, Lena! Tal on ka tütar – sinuga sama vana. Aitasin neil ühiskorteri toa kohtusse kaevata. Tema mees suri ja ämm... Okei, vahet pole. Sa olid väga väike. Ei mäleta? Ta istus sinuga, kui ma kohtus jooksin. Kui palju? Viis aastat on möödas? Nii et tal läheb hästi.
Meie naabrid, aga ka uudishimulikud vanamutid mu ema sissepääsu juures, ei kartnud, vaid pigem väga lugupeetud. Vanaemad – Baba Katya ja Baba Nadya teiselt ja üheksandalt korruselt, meie kohalikud valvurid, kes teatasid mu emale, kuidas ma kooliteel seelikut lühemaks ajasin – muutusid emast rääkides kurdiks ja tummaks.
- Kas Kiseleva elab siin? Küsisid külalised.
Vanaemad hakkasid kohe pilvi vahtima ja ilmast ja valutavatest liigestest lobisema. Kuid siis andsid nad emale külastajate välimuse täieliku kirjelduse.
Ükskord saime trepikojast haisu tunda. Püsiv.
"Ma ei saa aru, kuidas see lõhnab," imestas ema korterit ja mänguväljakut nuusutades.
- Genka, kuidas see lõhnab, kas sa ei tunne seda? - kiusas ta oma naabrit, kes alati kohapeal suitsetas, visates sigaretikonid plekkpurki.
"Ma ei tunne seda," vastas naaber.
- Ei, see lihtsalt haiseb! - oli ema nördinud.
Lõhna allikas leiti prügirenni juurest, püstiku tagant. Seal oli kott, millest õhkus haisu.
- Genka, mis see on? - küsis ema naabrilt, kes oma posti juures kõike nägi ja kuulis. Ta veetis rohkem aega trepil kui oma korteris.
"Ma ei tea," vastas naaber.
Siis aga tunnistas ta üles. Koti tõi võõras, välimuselt väga ebameeldiv, isegi ohtlik. Nii äge sell. Ta pani koti ukse alla ega helistanud isegi kella. Vaatasin ka nii kahtlustavalt ringi.
- Mida sa teed? - küsis ema Genkalt.
- Mida? Lukustasin end korterisse ja vaatasin läbi piiluaugu.
- Miks sa siis mulle ei helistanud?
- Olga, kas ma vajan seda? Ma ei tea, mis kotis on! Mis siis, kui mingi mürk? Või pomm!
- Tundub, et see on kala. Kuiv, - nentis mu ema, hoolikalt kotti vaadates - ja kopsakas.
- Siin see voolas teie ukse all, nii et ma viisin selle prügikasti. Ja pühkis kaltsuga lompi. Noh, teie juurde tulevad erinevad inimesed. Pole hea, et nad lompi astuvad.
- Miks sa kala kohe minema ei visanud?
- Mis siis, kui see on asitõend või asitõend? Mis siis, kui sa teda vajaksid?
- Genka! Sina ja mina oleme sellise toote ära rikkunud! - Ema oli ärritunud. - See on muksun! Päris! Kindlasti andis keegi põhjamaalane selle edasi. Kahju, kuidas!
- Niisiis, nad tahtsid sind mürgitada, - urises Genka, - aga ma ei teinud seda. Mulle see kott kohe ei meeldinud. Ja see lõhnas juba enne, kui ma selle välja panin.
- Genka, kas sa oled kunagi muksuni söönud?
- Ei miks?
- Järgmine kord, kui näete sellist kahtlast kotti, ärge visake seda minema. Ma ravin sind!
Kõik mu ema kliendid olid minuga ühel või teisel viisil seotud: Lena põetas mind, tädi Nastja luges öösel Tsvetajeva ja Mandelstami luuletusi. Ma olin liiga noor, et aru saada, mida ta täpselt luges, kuid jäin tema ettelugemise peale magama. See oli trikk, trikk – tädi Nastja võis alustada ükskõik kust, nagu muinasjutt, mille ta eelmisel õhtul pooleli jäi. Ma saan tekstidest ikka kõrva järgi kergesti aru.
Tädi Varya üritas mind matemaatikas õpetada, kuigi ebaõnnestunult. Ta oli veendunud, et igal lapsel on mõlemad poolkerad ühesuguse arenguga ja kõik lapsed on praktiliselt geeniused. Ja ta ei kaotanud lootust minu matemaatilisi võimeid arendada. Ta näitas korrutustabeliga matemaatilisi nippe – kuidas näiteks tabelit üheksaga pähe õppida. Peate lihtsalt digitaalse veeru õigesti täitma. Üheksaga on üks üheksa. Üheksa kümme - üheksakümmend. Seejärel liigume ülevalt alla, asetades numbrid ühest kaheksani. Ja siis alt üles – jälle kaheksast üheni. Numbrite puhas ilu. Ja teda ei häirinud asjaolu, et olin vaid viieaastane.
Tädi Elsa, endine baleriin, õpetas mulle muusikat kuulama. Konto all. Ühel - seista, kahel - pead pöörama. Ta luges kogu aeg, isegi kui ta korteris ringi käis. "Ja üks ja kaks." See "ja" - jäi mulle eluks ajaks mällu. “Ühel hetkel – jõudsime positsioonile. Kaks - pea, pea! Kus su pea on? Õlad alla! Kes niimoodi kõnnib? Ja hing, hing üles, üles! Kus on su hing? Siin on hing! Tõmmake kõht sisse, üle jalgade! Kõht üle jalgade!"
Ma tean, kus hing elab – rinnavahelises lohus. Ei, natuke kõrgemal. Ja kui sisse hingata, siis hing tõmmatakse üles. Ja kael venib automaatselt ja pea tõuseb.
Masha Traub
Minu ema lood
Minu ema loodMasha Traub
Masha Traub
Minu ema lood
© Traub M., 2015
© Eksmo Kirjastus OÜ, 2015
Emale pühendatud
"Vaja on erinevaid emasid, erinevad emad on olulised." Sellest Mihhalkovi luuletusest, mida kõik nõukogude lapsed kaheksanda märtsi auks lasteaias matineel lugesid, ei saanud ma kunagi aru. Ta lobises reipalt oma vankrijuhist emast ega saanud aru – kuidas see juhtub? Koka ema? Jah, ilmselt kellelgi vedas. Kes õmbleb poistele aluspüksid? Minu ema kindlasti mitte. Kas on emasid, kes tulevad õhtul koju, valmistavad õhtusööki ja vaatavad telekat? Või vaatavad nad oma päevikut ja küsivad, kuidas neil koolis läheb? Meie puhul emaga oli kõik hoopis teisiti.
Meie elu oli väga erinev teiste perede omast. Ja mitte ainult sellepärast, et oleme emaga alati koos elanud, õigemini kolmekesi – seal oli ka vanaema, mu ema ema. Ja ka sellepärast, et mu ema ei tahtnud kunagi abielluda ega leida endale "meheõlga", millele toetuda. Ta vajas ainult mind ja mu vanaema ning mina teda ja oma vanaema.
Ema räägib kogu aeg lugusid – möödaminnes, kohvi keetes. Lood, millest mu silmad otsaesisele välja roomavad ja kohvi unustan. Lugusid, mida ei saa välja mõelda, vaid saab ainult elada, olles üks peategelasi.
Ema on see, kelleks ma lapsepõlves saada ei tahtnud. Ja selline, nagu ma praegu olla tahan.
Ta ei pürginud kunagi võimule, isegi selle sõna igapäevases, karjääri mõttes. Raha, jah, oli vaja, aga ainult meie väikese pere ülalpidamiseks. Pole kontot arveldusraamatus, pole pesamuna padja all. Emal on rahaga väga lihtne – kui on, siis tuleb kulutada. Naudinguks. Rõõmu pärast. Kui sul ei ole piisavalt, pead minema ja raha teenima. Ärge küsige, ärge laenake, ärge "sööge halli pastat", nagu talle meeldib öelda.
Ta kandis alati lühikest soengut, peaaegu "siili". Mitte sellepärast, et see oleks moes – ta juuksed ei kannatanud stressi, reisimist, veevahetust, kliimavööndeid ja ma ei tea, mida veel. Ja tal olid ka hallid juured. Ema sai väga vara halliks ja maalis basmaga. Oma tindivärvi "siili" ja helepunase huulepulgaga ei näinud ta välja nagu ükski naaber ja tuttav naine. Emal oli alati punane huulepulk, igal kellaajal.
Ja mul on alati punutised olnud. Pikk. Ma kannan endiselt pikki juukseid ega ole kunagi katsetanud lühikeste soengutega.
Pomaad. Värvisin silmad ja jätsin kahvatud huuled. Ja alles nüüd lubas ta endale punase huulepulga. Ja järsku nägin peeglist oma ema nooruspõlves. Kopeeri.
"Sa pole üldse minu moodi," kordas ta mulle kogu mu lapsepõlve, "ja see on hea.
Ja ma näen välja nagu. Ja mulle sobib punane huulepulk.
Ema kandis pükse, teksapükse, kaelusid ja riietas mind kleitidesse ja seelikutesse. Tal oli mantel – nagu sõduri mantel. Kogu hooaeg. Veekindel ja läbitungimatu. See kulus ära ainult õla pealt – koti raskusest, milles ta dokumente ja kartuleid kandis. Ja ta ostis mulle mantli ja jänesemantlid. Ei, ma ei olnud "tüdruk-tüdruk", nagu tänapäeva emad oma tütarde kohta ütlevad. Olin Olga Ivanovna tütar ja pidin sellele ametikohale vastama.
Ma ei esitanud kunagi küsimusi, neid polnud vaja – mu ema jäi alati säravaks jutuvestjaks, segades oskuslikult reaalsust väljamõeldisega.
- Öelge mulle tõtt! - Ma küsisin.
- Miks? See pole nii huvitav. Üldiselt pole see huvitav, - vastas ta.
Vahel tundus mulle, et oleme emaga ka tegelased ühes raamatus, põnevas detektiiviloos, keda ta nii väga armastas, ja mitte elavad, päris inimesed. Tõenäoliselt oli see lapse kaitsereaktsioon sündmustele, millest ta midagi aru ei saa. Ja ka kõik inimesed minu ümber tundusid kangelastena. Väljamõeldud. Pole reaalsusest maha kirjutatud.
- Kas sa räägid kunagi, mis tegelikult juhtus? Kuidas sa elasid? Ma küsisin.
- Kui ma suren ja sa tuled minu juurde, ära unusta makki, - naeris ema.
Jah, ta naerab surma üle. Ja endast kõrgemal. Ta naerab omaenda saatuse üle, mida ta on mitu korda petnud.
See on vana Osseetia traditsioon. Kui mu vanaema suri, pidi ema temaga üleöö istuma - toas, kus kõik peeglid on musta kaltsuga riputatud ja toa keskel laual on surnud mees ja lähisugulased valvavad. hüvastijätt: nad leinavad, kisuvad juukseid, karjuvad, hädaldavad, langevad teadvusetult ...
- See on nii raske. Kuidas sa sellega hakkama said? - küsisin emalt. Ta oli üksi, kui vanaemaga hüvasti jättis. Ja kogu valu läks talle üksi. Pole kellegagi jagada.
"Jah, ma ei märganud, kuidas öö lendas," ütles mu ema.
- Nagu nii?
„Ma tülitsesin su vanaemaga terve öö. Rääkisin talle kõik, mida tahtsin. Ta vaidles, vaidles, isegi karjus tema peale. See oli esimene kord, kui ma temaga nii hästi rääkisin.
Jah, see on minu ema.
Talle pandi kohutav, surmav diagnoos. Ja mida ta tegi? Ta võttis mu kaasa ja läks Gagrasse puhkama. Ma jõin, kõndisin, käisin restoranides. Ta aitas meie perenaisel, kellelt nurga rentisime, naabrite käest õue legaalse territooriumi tagasi võita, ta abiellus tütrega väga hea peigmehe pärast. Ta isegi ei nutnud. Ta elas, sest ta tõesti tahtis elada. Siis jättis ta mu selle armukese juurde ja läks operatsioonile. Teadsin, et minuga saab kõik korda. Perenaine - tädi Rosa - õpetas mulle kompotti keetma ja nuttis. Ja ma ei saanud aru, miks ta nuttis. Kõik oli nii hea! Mul olid sõbrannad, jooksin iga päev mere äärde. Ja ma ei igatsenud oma ema sugugi. Vastupidi, ma palusin tädi Rosal mind "natukeseks ajaks" enda juurde jätta. Perenaine nuttis ja silitas mu pead.
Mulle tundub, et mu ema pettis saatust. Tal see jälle õnnestus.
Viisteist aastat hiljem tuli ta kliinikusse, kus talle tehti operatsioon, ja eakas õde kutsus kirurgi, kes opereeris. Ta oli juba pensionil.
"Olga on siin," ütles õde arstile ja ta isegi ei küsinud, kes Olga on. Lõppude lõpuks, kui mu ema oli haiglas, töötas ta - arst sai võimaluse näha oma esimesest abielust pärit poega, kelle ta oli juba ammu oma elust kustutanud, kuid mitte oma südamest. Mu süda valutas ja kui ema ilmus, lasi see lahti. Ta palus kirurgi endisel naisel haiglasse tulla ja vestles temaga mitu tundi. Arst tormas ukse alla, teadmata, mida teha - kas päästa ema, kes oli IV all, või mitte sekkuda, et ... et ema teeks imet. Naine lahkus palatist pisarates, kallistas endist abikaasat, keda ta ei tahtnud näha ega kuulda, ning tõi juba järgmisel päeval nende ühise poja haiglasse.
- Mida sa talle ütlesid? Kuidas sa sellega hakkama said? - Arst nuttis.
Ja mu ema oli nii halb, et ei saanud isegi rääkida.
Ja nüüd, pärast nii palju aastaid, seisis õde, kirurg, tema täiskasvanud poeg ja vaatas oma emale otsa.
- Kuidas sa sellega hakkama said? - küsis arst, mis tähendab, et tema patsient vabastati haigusest kuueks kuuks, maksimaalselt aastaks, ja ta elas viisteist ja ei kavatse elada vähem.
Ema naeratas ja küsis luba suitsetada.
"Mul oli palju teha," vastas naine.
Õde nuttis. Ja kutt, kirurgi poeg, vaatas kõiki ega saanud aru, mis toimub.
Tõenäoliselt oleksin ma teistsuguseks kasvanud, kui ema kompotte keetks ja aluspükse õmbleks. Aga ta oli jurist, advokaat, tegeles vara jagamise, lahutusmenetluse, pärimisvaidlustega.
Ta pääses Kirjandusinstituuti ilma eksamiteta - ta läbis riikliku kvoodi alusel loomingulise konkursi - kirjutas suurepäraselt ja lihtsalt. Kuid ta valis teise elukutse.
- Miks? Ma küsisin.
- Sest inimesed lahutavad alati, jagavad vara, surevad testamenti jätmata, armastavad ja vihkavad üksteist. Ja see teenib alati tulu.
Tal oli palju "töökohti" - Rosposyltorgi baas, Moskva linnavolikogu, vahekohus, ehitusosakonnad, seejärel - tema enda juriidiline nõustamine.
Masha Traub
Minu ema lood
© Traub M., 2015
© Eksmo Kirjastus OÜ, 2015
* * *Emale pühendatud
"Vaja on erinevaid emasid, erinevad emad on olulised." Sellest Mihhalkovi luuletusest, mida kõik nõukogude lapsed kaheksanda märtsi auks lasteaias matineel lugesid, ei saanud ma kunagi aru. Ta lobises reipalt oma vankrijuhist emast ega saanud aru – kuidas see juhtub? Koka ema? Jah, ilmselt kellelgi vedas. Kes õmbleb poistele aluspüksid? Minu ema kindlasti mitte. Kas on emasid, kes tulevad õhtul koju, valmistavad õhtusööki ja vaatavad telekat? Või vaatavad nad oma päevikut ja küsivad, kuidas neil koolis läheb? Meie puhul emaga oli kõik hoopis teisiti.
Meie elu oli väga erinev teiste perede omast. Ja mitte ainult sellepärast, et oleme emaga alati koos elanud, õigemini kolmekesi – seal oli ka vanaema, mu ema ema. Ja ka sellepärast, et mu ema ei tahtnud kunagi abielluda ega leida endale "meheõlga", millele toetuda. Ta vajas ainult mind ja mu vanaema ning mina teda ja oma vanaema.
Ema räägib kogu aeg lugusid – möödaminnes, kohvi keetes. Lood, millest mu silmad otsaesisele välja roomavad ja kohvi unustan. Lugusid, mida ei saa välja mõelda, vaid saab ainult elada, olles üks peategelasi.
Ema on see, kelleks ma lapsepõlves saada ei tahtnud. Ja selline, nagu ma praegu olla tahan.
Ta ei pürginud kunagi võimule, isegi selle sõna igapäevases, karjääri mõttes. Raha, jah, oli vaja, aga ainult meie väikese pere ülalpidamiseks. Pole kontot arveldusraamatus, pole pesamuna padja all. Emal on rahaga väga lihtne – kui on, siis tuleb kulutada. Naudinguks. Rõõmu pärast. Kui sul ei ole piisavalt, pead minema ja raha teenima. Ärge küsige, ärge laenake, ärge "sööge halli pastat", nagu talle meeldib öelda.
Ta kandis alati lühikest soengut, peaaegu "siili". Mitte sellepärast, et see oleks moes – ta juuksed ei kannatanud stressi, reisimist, veevahetust, kliimavööndeid ja ma ei tea, mida veel. Ja tal olid ka hallid juured. Ema sai väga vara halliks ja maalis basmaga. Oma tindivärvi "siili" ja helepunase huulepulgaga ei näinud ta välja nagu ükski naaber ja tuttav naine. Emal oli alati punane huulepulk, igal kellaajal.
Ja mul on alati punutised olnud. Pikk. Ma kannan endiselt pikki juukseid ega ole kunagi katsetanud lühikeste soengutega.
Pomaad. Värvisin silmad ja jätsin kahvatud huuled. Ja alles nüüd lubas ta endale punase huulepulga. Ja järsku nägin peeglist oma ema nooruspõlves. Kopeeri.
"Sa pole üldse minu moodi," kordas ta mulle kogu mu lapsepõlve, "ja see on hea.
Ja ma näen välja nagu. Ja mulle sobib punane huulepulk.
Ema kandis pükse, teksapükse, kaelusid ja riietas mind kleitidesse ja seelikutesse. Tal oli mantel – nagu sõduri mantel. Kogu hooaeg. Veekindel ja läbitungimatu. See kulus ära ainult õla pealt – koti raskusest, milles ta dokumente ja kartuleid kandis. Ja ta ostis mulle mantli ja jänesemantlid. Ei, ma ei olnud "tüdruk-tüdruk", nagu tänapäeva emad oma tütarde kohta ütlevad. Olin Olga Ivanovna tütar ja pidin sellele ametikohale vastama.
Ma ei esitanud kunagi küsimusi, neid polnud vaja – mu ema jäi alati säravaks jutuvestjaks, segades oskuslikult reaalsust väljamõeldisega.
- Öelge mulle tõtt! - Ma küsisin.
- Miks? See pole nii huvitav. Üldiselt pole see huvitav, - vastas ta.
Vahel tundus mulle, et oleme emaga ka tegelased ühes raamatus, põnevas detektiiviloos, keda ta nii väga armastas, ja mitte elavad, päris inimesed. Tõenäoliselt oli see lapse kaitsereaktsioon sündmustele, millest ta midagi aru ei saa. Ja ka kõik inimesed minu ümber tundusid kangelastena. Väljamõeldud. Pole reaalsusest maha kirjutatud.
- Kas sa räägid kunagi, mis tegelikult juhtus? Kuidas sa elasid? Ma küsisin.
- Kui ma suren ja sa tuled minu juurde, ära unusta makki, - naeris ema.
Jah, ta naerab surma üle. Ja endast kõrgemal. Ta naerab omaenda saatuse üle, mida ta on mitu korda petnud.
* * *See on vana Osseetia traditsioon. Kui mu vanaema suri, pidi ema temaga üleöö istuma - toas, kus kõik peeglid on musta kaltsuga riputatud ja toa keskel laual on surnud mees ja lähisugulased valvavad. hüvastijätt: nad leinavad, kisuvad juukseid, karjuvad, hädaldavad, langevad teadvusetult ...
- See on nii raske. Kuidas sa sellega hakkama said? - küsisin emalt. Ta oli üksi, kui vanaemaga hüvasti jättis. Ja kogu valu läks talle üksi. Pole kellegagi jagada.
"Jah, ma ei märganud, kuidas öö lendas," ütles mu ema.
- Nagu nii?
„Ma tülitsesin su vanaemaga terve öö. Rääkisin talle kõik, mida tahtsin. Ta vaidles, vaidles, isegi karjus tema peale. See oli esimene kord, kui ma temaga nii hästi rääkisin.
Jah, see on minu ema.
Talle pandi kohutav, surmav diagnoos. Ja mida ta tegi? Ta võttis mu kaasa ja läks Gagrasse puhkama. Ma jõin, kõndisin, käisin restoranides. Ta aitas meie perenaisel, kellelt nurga rentisime, naabrite käest õue legaalse territooriumi tagasi võita, ta abiellus tütrega väga hea peigmehe pärast. Ta isegi ei nutnud. Ta elas, sest ta tõesti tahtis elada. Siis jättis ta mu selle armukese juurde ja läks operatsioonile. Teadsin, et minuga saab kõik korda. Perenaine - tädi Rosa - õpetas mulle kompotti keetma ja nuttis. Ja ma ei saanud aru, miks ta nuttis. Kõik oli nii hea! Mul olid sõbrannad, jooksin iga päev mere äärde. Ja ma ei igatsenud oma ema sugugi. Vastupidi, ma palusin tädi Rosal mind "natukeseks ajaks" enda juurde jätta. Perenaine nuttis ja silitas mu pead.
Mulle tundub, et mu ema pettis saatust. Tal see jälle õnnestus.
Viisteist aastat hiljem tuli ta kliinikusse, kus talle tehti operatsioon, ja eakas õde kutsus kirurgi, kes opereeris. Ta oli juba pensionil.
"Olga on siin," ütles õde arstile ja ta isegi ei küsinud, kes Olga on. Lõppude lõpuks, kui mu ema oli haiglas, töötas ta - arst sai võimaluse näha oma esimesest abielust pärit poega, kelle ta oli juba ammu oma elust kustutanud, kuid mitte oma südamest. Mu süda valutas ja kui ema ilmus, lasi see lahti. Ta palus kirurgi endisel naisel haiglasse tulla ja vestles temaga mitu tundi. Arst tormas ukse alla, teadmata, mida teha - kas päästa ema, kes oli IV all, või mitte sekkuda, et ... et ema teeks imet. Naine lahkus palatist pisarates, kallistas endist abikaasat, keda ta ei tahtnud näha ega kuulda, ning tõi juba järgmisel päeval nende ühise poja haiglasse.
- Mida sa talle ütlesid? Kuidas sa sellega hakkama said? - Arst nuttis.
Ja mu ema oli nii halb, et ei saanud isegi rääkida.
Ja nüüd, pärast nii palju aastaid, seisis õde, kirurg, tema täiskasvanud poeg ja vaatas oma emale otsa.
- Kuidas sa sellega hakkama said? - küsis arst, mis tähendab, et tema patsient vabastati haigusest kuueks kuuks, maksimaalselt aastaks, ja ta elas viisteist ja ei kavatse elada vähem.
Ema naeratas ja küsis luba suitsetada.
"Mul oli palju teha," vastas naine.
Õde nuttis. Ja kutt, kirurgi poeg, vaatas kõiki ega saanud aru, mis toimub.
* * *Tõenäoliselt oleksin ma teistsuguseks kasvanud, kui ema kompotte keetks ja aluspükse õmbleks. Aga ta oli jurist, advokaat, tegeles vara jagamise, lahutusmenetluse, pärimisvaidlustega.
Ta pääses Kirjandusinstituuti ilma eksamiteta - ta läbis riikliku kvoodi alusel loomingulise konkursi - kirjutas suurepäraselt ja lihtsalt. Kuid ta valis teise elukutse.
- Miks? Ma küsisin.
- Sest inimesed lahutavad alati, jagavad vara, surevad testamenti jätmata, armastavad ja vihkavad üksteist. Ja see teenib alati tulu.
Tal oli palju "töökohti" - Rosposyltorgi baas, Moskva linnavolikogu, vahekohus, ehitusosakonnad, seejärel - tema enda juriidiline nõustamine.
- Ja kuidas sa sellistesse kohtadesse elama said? Nad ei võtnud neid sinna tänavalt!
- Sidemed, altkäemaksud, kliendisuhted. Ja siis – ma olin väga tubli. Välimuse poolest mitte. Kuigi ka selles mõttes. Ma võitsin kohtuasju. Sellised, mille eest keegi endale ei võtnud. Ja ma tegin seda. Mul oli oma nišš – minu juurde tulid inimesed, kellele oli juba igal pool keeldutud. Ja pluss - suust suhu. Arstina anti mind käest kätte. Ma ei hoople. See oli raske. Teate, et olete kõike näinud. Kõik juhtus teie silme all ...
- Miks sa siis rikkaks ei saanud?
- Sest keel oli pikk. Ma ei teadnud, kuidas vaikida. Ta võiks ukse kinni lüüa ja selle minema saata. Ma ei kartnud. Ja ta oli sõber, kellega ta tahtis, ja mitte kellega vaja.
Jah, mu ema ei lahutanud kunagi tööd ja isiklikku elu, nii et minu jaoks olid ema klientideks Nataša tädid, Sasha onud. Inimesed, kes tulevad meie majja. Igal kellaajal. Nad helistavad öösel. Või ärgata hommikul. Nad karjuvad telefoni. Või nad vaikivad. Või nutta. Ja ema paneb köögiukse kinni, avab akna, et tubakasuitsu maha puhuda, ja töötab. Ma jäin magama mehaanilise kirjutusmasina heli peale, millele ta koputas hagiavaldusi. Ja kui mu ema magas, vahetasin ma kirjutusmasinas linti ja sisestasin tühjad lehed, pannes need kopeerpaberiga.
Minu ema lood Masha Traub
(Hinnuseid veel pole)
Pealkiri: Minu ema lood
Masha Traubi raamatust "Minu ema lood".
Mis võiks olla mugavam kui kodus koosviibimine tee või kohvi taga. Kui lähedased kogunevad, on õhus imelised aroomid ja õhkkond, nagu kunagi varem, soodustab sooja ja avameelset vestlust minevikust, enda ja võõrast. Uskumatutest lugudest ja standardsetest elusituatsioonidest. Nõus, keegi meist ei keeldu sellist õhtut veetmast.
Masha Traub teab palju usaldusliku ja mugavuse õhkkonna loomisest. Olles kirjutanud raamatu "Minu ema lood", annab ta igale oma lugejale uskumatult huvitava vestluskaaslase ning võimaluse rõõmustada ja muretseda nende jutustatud lugude kangelaste pärast.
Kui ma võin nii öelda, siis see raamat põhineb tõestisündinud sündmustel. On peaaegu võimatu öelda, mida Traub on parafraseerinud ja mida ta ise välja mõelnud, sest ühtki tema raamatut eristab muutumatu usutavus ja realistlikkus. Raamat "Minu ema lood" on tõesti need lood, mida jutustab Maša ema Olga Dmitrievna, ainulaadse saatuse ja uskumatu julgusega naine. Ta töötas kogu oma elu advokaadina ja kasvatas Mašat üksi. Ja tema hämmastavad lood on pärit mitmeaastasest õiguspraktikast, mis, nagu te ise mõistate, on üsna rikkalik ja mitmekesine.
Selle raamatu lehekülgedelt leiab lugeja täiesti uskumatuid lugusid. Mõned neist on ausalt öeldes traagilised, teised on rumalad ja kolmandad on lahked ja õpetlikud. Need käsitlevad armastust ja reetmist, õilsust ja reetmist, õiglust ja kohutavat laimu. Siin on mõrv, mille eest vastutab süütu laps. Ja naljakas lugu matustest. Ja traagiline lugu naisest, kes ei suutnud enam taluda mehe armukese solvanguid. Ja tänapäevase Tuhkatriinu uskumatu saatus, kes suutis õigluse saavutada. Ja ühe lapse eelistamine teisele. Selle raamatu lugusid on tõesti lugematu arv ja igaühel on oma motiiv, põhjused ja lõpp.
Masha Traub andis endast parima, et “Minu ema lood” oleks tõeliselt huvitav ja väärt. Raamat loetakse ühe hingetõmbega. Ja iga tema lugu on põhjust tõsiselt mõelda, kuidas ja miks tõelised inimesed sellistesse olukordadesse, vääriliselt või mitte, neist välja said ja mida nad lõpuks enda jaoks välja kannatasid. Põhjus võtta omaks kellegi teise negatiivne kogemus ja püüda seda oma elus vältida. Aga üldiselt on raamat väga soe, lahke ja positiivne. Nautige lõbusat lugemist.
Meie raamatute saidil saate saidi tasuta alla laadida ilma registreerimiseta või lugeda Masha Traubi veebiraamatut "Minu ema lood" epub-, fb2-, txt-, rtf-, pdf-vormingus iPadi, iPhone'i, Androidi ja Kindle'i jaoks. . Raamat pakub teile lugemisest palju meeldivaid hetki ja tõelist naudingut. Täisversiooni saate osta meie partnerilt. Siit leiate ka viimaseid uudiseid kirjandusmaailmast, saate teada oma lemmikautorite elulugu. Algajatele kirjutajatele on eraldi jaotis kasulike näpunäidete ja nõuannetega, huvitavate artiklitega, tänu millele saate ise kirjandusoskusi proovida.
Tsitaadid Masha Traubi raamatust "Minu ema lood".
Onu Ljova leidis minu halvast harjumusest vabanemiseks kindlaima viisi: ta viis mu juuksurisse, kus nad värvisid mu küüned ülemeelikuks roosaks. Lõpetasin kohe nende närimise, sest onu Ljova andis mulle isikliku laki.
Ahnus on vastik mis tahes kujul. Ja koos rumaluse ja ülbusega muudab see inimese loomaks.
Meie elu oli väga erinev teiste perede omast. Ja mitte ainult sellepärast, et oleme emaga alati koos elanud, õigemini kolmekesi – seal oli ka vanaema, mu ema ema. Ja ka sellepärast, et mu ema ei tahtnud kunagi abielluda ega leida endale "meheõlga", millele toetuda. Ta vajas ainult mind ja mu vanaema ning mina teda ja oma vanaema.
Ema räägib kogu aeg lugusid – möödaminnes, kohvi keetes. Lood, millest mu silmad otsaesisele välja roomavad ja kohvi unustan. Lugusid, mida ei saa välja mõelda, vaid saab ainult elada, olles üks peategelasi.
Ema on see, kelleks ma lapsepõlves saada ei tahtnud. Ja selline, nagu ma praegu olla tahan.
Ta ei pürginud kunagi võimule, isegi selle sõna igapäevases, karjääri mõttes. Raha, jah, oli vaja, aga ainult meie väikese pere ülalpidamiseks. Pole kontot arveldusraamatus, pole pesamuna padja all. Emal on rahaga väga lihtne – kui on, siis tuleb kulutada. Naudinguks. Rõõmu pärast. Kui sul ei ole piisavalt, pead minema ja raha teenima. Ärge küsige, ärge laenake, ärge "sööge halli pastat", nagu talle meeldib öelda.
Ta kandis alati lühikest soengut, peaaegu "siili". Mitte sellepärast, et see oleks moes – ta juuksed ei kannatanud stressi, reisimist, veevahetust, kliimavööndeid ja ma ei tea, mida veel. Ja tal olid ka hallid juured. Ema sai väga vara halliks ja maalis basmaga. Oma tindivärvi "siili" ja helepunase huulepulgaga ei näinud ta välja nagu ükski naaber ja tuttav naine. Emal oli alati punane huulepulk, igal kellaajal.
Ja mul on alati punutised olnud. Pikk. Ma kannan endiselt pikki juukseid ega ole kunagi katsetanud lühikeste soengutega.
Pomaad. Värvisin silmad ja jätsin kahvatud huuled. Ja alles nüüd lubas ta endale punase huulepulga. Ja järsku nägin peeglist oma ema nooruspõlves. Kopeeri.
Sa pole üldse minu moodi, - kordas ta mulle kogu mu lapsepõlve, - ja see on hea.
Ja ma näen välja nagu. Ja mulle sobib punane huulepulk.
Ema kandis pükse, teksapükse, kaelusid ja riietas mind kleitidesse ja seelikutesse. Tal oli mantel – nagu sõduri mantel. Kogu hooaeg. Veekindel ja läbitungimatu. See kulus ära ainult õla pealt – koti raskusest, milles ta dokumente ja kartuleid kandis. Ja ta ostis mulle mantli ja jänesemantlid. Ei, ma ei olnud "tüdruk-tüdruk", nagu tänapäeva emad oma tütarde kohta ütlevad. Olin Olga Ivanovna tütar ja pidin sellele ametikohale vastama.
Ma ei esitanud kunagi küsimusi, neid polnud vaja – mu ema jäi alati säravaks jutuvestjaks, segades oskuslikult reaalsust väljamõeldisega.
Öelge mulle tõtt! - Ma küsisin.
Milleks? See pole nii huvitav. Üldiselt pole see huvitav, - vastas ta.
Vahel tundus mulle, et oleme emaga ka tegelased ühes raamatus, põnevas detektiiviloos, keda ta nii väga armastas, ja mitte elavad, päris inimesed. Tõenäoliselt oli see lapse kaitsereaktsioon sündmustele, millest ta midagi aru ei saa. Ja ka kõik inimesed minu ümber tundusid kangelastena.
